почему я не могу писать так, чтоб держать на острие ножа? почему не могу натянуть напряжение?! почему все так классно пишут о подонках простым народным языком, так ловко пересыпают диалогами? а у меня всё такое рафинированное, сладкое, скучное...
я что, бездарь? пора завязывать с историей моей слишком идеальной реальности? где нет дефолтов, деклассированных элементов (по крайней мере - в поле зрения), где все так сказочно, что аж на зубах скрипит.
или это оттого, что я комнатный цветок, никогда не видевший улицы и ее ужасов?
или это оттого, что мои подонки - ненастоящие подонки? и я слишком хорош, чтоб представить их не картонными? или не такими рафинированными? или не такими умными? или не такими образованными? голодными, оборванными, ругающимися и задирающимися?
неужели дух старой аристократии жив во мне? и есть то, чего пером мне не обнять из-за проклятья крови? не понять, не проникнуться, никогда не описать, даже столкнувшись лицом к лицу? но от столкновения этого судьба хранит меня бережно, пугая лишь в рассказах других.
ненавижу... -_-
и призрак суицида снова заглядывает мне в лицо и вопрошает, не готов ли я пройти с ним. и я в отчаянии отпихиваю его, повторяя, как молитву, что не пуст и не бесполезен, но что вино и жертвенная плоть моего мира не подходят этому, я сам, весь, сюда не подхожу. но уйти не готов, не готов, не сейчас, пожалуйста. и я не хочу сидеть на дне этой ямы в ожидании восхода.